\u00bfA poco no te pasa? A veces quieres escribir una historia que se te ocurre y que te parece genial pero cuando te sientas y la comienzas a escribir piensas: pero qu\u00e9 pendejada estoy diciendo, esto es una mierda, \u00bfa qui\u00e9n le va a interesar este cuento? Yo por eso mejor ya no pienso. Mejor me siento con un l\u00e1piz y papel en blanco y comienzo a poner palabras a lo loco. Al rato, si tengo suerte, me sale una frase sabrosa, algo que me deja sorprendido, y pienso \u00bfc\u00f3mo no se me hab\u00eda ocurrido esto antes? A la mejor soy un genio. Entonces sigo escribiendo, desarrollando mi idea hasta que me siento tan entusiasmado que digo, esto est\u00e1 muy bueno para tratarlo ligeramente, mejor aqu\u00ed lo dejo pues tengo que pensar m\u00e1s, elaborar mejor mi historia, aqu\u00ed tengo algo gordo, voy por buen camino. Es como si la responsabilidad de escribir una chingoner\u00eda me pesara demasiado y no quiero echarla a perder, me da miedo da\u00f1ar mi cuento y para hacer las cosas como se debe, siento que debo tomar un descanso, ver mi escrito con calma, estudiarlo. As\u00ed lo hac\u00eda Tolstoi, o Kenzaburo Oe, o qui\u00e9n sabe qui\u00e9n, pero era alg\u00fan escritor famoso, lo le\u00ed en alguna revista, as\u00ed que decido seguir ese consejo y me pongo a ver alg\u00fan concurso bobo en la televisi\u00f3n, o sigo leyendo el libro de Bola\u00f1o que no puedo acabar. Al otro d\u00eda cuando me siento a seguir con mi relato caigo en cuenta de que no s\u00e9 c\u00f3mo seguirle. \u00bfPara qu\u00e9 lo deje ayer? Qu\u00e9 bruto, como que se me fue la onda, y por m\u00e1s que me paso un buen rato sentado tratando de seguir con mi inspiraci\u00f3n de ayer ya no la encuentro. Soy un pendejo. Entonces me acuerdo de la pl\u00e1tica del Dr. Lamond que vi en un documental en la tele de c\u00f3mo superarse para conseguir todo lo que uno quiere. Bueno, seg\u00fan el tal Lamond, no hay que insultarse uno mismo, si uno mete la pata y comete un error, hay que echarle la culpa al universo, o a nuestros padres, o al sistema educativo, pero nunca a nosotros mismos porque entonces nos deprimimos y con ello lo \u00fanico que hacemos es hundirnos a\u00fan m\u00e1s en nuestro abismo. Y para colmo de los males ni le hacemos ning\u00fan favor al mundo pues ya hay muchos deprimidos y locos por todos lados, los \u00fanicos que salen ganando son los psicoanalistas que viven de los aplatanados y las farmac\u00e9uticas que tienen ganancias fabulosas vendi\u00e9ndonos p\u00edldoras para la melancol\u00eda y el apachurramiento. Es un ching\u00f3n ese Lamond, y no andaba tan errado en eso de que la culpa de sentirse jodido es de los padres o de las escuelas. A m\u00ed por ejemplo, mi madre me acomplej\u00f3 visti\u00e9ndome con pantalones cortos para mi primera comuni\u00f3n. Todos mis primos se burlaron de m\u00ed y a escondidas el desgraciado de Manuel me dijo que se necesitaba ser joto para ponerse pantalones cortos. Total, que a\u00f1os despu\u00e9s result\u00f3 que \u00e9l es el que sali\u00f3 homosexual, el primero en la familia, al menos que se sepa. Pero bueno, el caso es que lo de los pantalones cortos me debe haber traumado; yo sacaba buenas notas en la escuela porque quer\u00eda ser violinista, pero desde ese d\u00eda se me quitaron las ganas. \u00bfC\u00f3mo vas a salir tocando el viol\u00edn en el teatro? me pregunt\u00f3 Manuel; vas a ser el \u00fanico m\u00fasico ense\u00f1ando las piernas y as\u00ed nadie se va a fijar en tu m\u00fasica por estar viendo tus piernas de gallina. No, ya de grande ya no voy a usar pantalones cortos, le contest\u00e9, pero Manuel insisti\u00f3: Yo o\u00ed decir a mi t\u00eda Chela que ella te va a obligar a usar pantalones cortos porque as\u00ed se usa en Par\u00eds y ella quiere que sigas la moda de Francia para presumirle a sus amigas. A la mejor la culpa de mis fracasos no es de mi madre sino del idiota de mi primo. Se aprovechaba que era un par de a\u00f1os mayor que yo para burlarse de m\u00ed y atormentarme constantemente. A la mejor deber\u00eda escribir un cuento sobre \u00e9l, le s\u00e9 muchos chismes y le puedo encajar otros m\u00e1s, claro que no lo identificar\u00eda por nombre para no echarme a mi t\u00eda Cuca encima, no way, mi t\u00eda me mata si sabe que hablo mal de su chulo. Pinche t\u00eda, de plano cree que pari\u00f3 a un santo y que adem\u00e1s es un galanazo. Yo creo que por eso su Manuelito le sali\u00f3 maric\u00f3n. S\u00ed, de plano voy a escribir una novela basada en la vida de Manuel, lo puedo ubicar en Paris para que mi t\u00eda no sepa que estoy escribiendo sobre su hijo, pero voy a poner suficientes pistas para que mi primito de mierda y sus amigos sepan que se trata de \u00e9l. En lugar de que sea bailar\u00edn cl\u00e1sico lo voy a poner a bailar m\u00fasica ranchera que \u00e9l odia tanto, y su novio que es italiano va a ser un mejicanote bigot\u00f3n, prieto y panz\u00f3n para que se pudra de coraje, ja, ja, ja. Ahora s\u00ed encontr\u00e9 una historia que me motiva y no voy a parar hasta terminarla pues ya me anda por ver la cara de Manuel cuando la lea, esto se llama inspiraci\u00f3n divina, esto se llama escribir para cobrarme algo de lo que me debe la vida. Como dice Orhan Pamuck: yo escribo porque tengo coraje, mucho coraje. Ahora lo entiendo y yo tambi\u00e9n escribir\u00e9 para saldar cuentas con los que me jodieron de ni\u00f1o, con los polic\u00edas corruptos que me han detenido tantas veces para sacarme dinero por faltas de tr\u00e1fico inventadas, con los pol\u00edticos rateros que se quedan con el dinero para hacer escuelas, con los gringos que nos robaron la mitad de nuestro territorio y nos invadieron cuando se les peg\u00f3 la gana, pero sobre todo con el pinche Manuel que me quit\u00f3 mis ilusiones de ser violinista y se burlaba de m\u00ed. Pinche mundo loco, ahora va la m\u00eda. <\/p>
<\/p>\n\n\n\n
Los poetas tienen cerebros raros
de formas amorfas y caprichosas.
Sus c\u00e9lulas son de colores cambiantes
y sospechosas seg\u00fan los psiquiatras. <\/p>\n\n\n\n
La informaci\u00f3n que pasa por
las neuronas de los poetas
se transforma en material il\u00f3gico,
confuso y t\u00f3xico para el status quo.<\/p>\n\n\n\n
En el cerebro de los poetas
una casa puede ser un castillo o una prisi\u00f3n,
una flor pasa a ser el infinito o el centro del universo,
una mujer se convierte en una diosa o en piedra preciosa de inusitada dureza. <\/p>\n\n\n\n
Los cerebros de los poetas no son de confiar,
los gobernantes los odian, los conformistas los rehuyen,
y ni los mismos poetas se tienen fe
pues no saben lo que sus cerebros son capaces de crear.<\/p>\n\n\n\n
Los cerebros de los poetas son caprichosos,
no siempre producen poes\u00eda
pero cuando lo hacen cambian al mundo,
irritan al tirano, expanden la realidad.<\/p>
<\/p>\n\n\n\n
Como el catarro, en el momento m\u00e1s inoportuno de mi vida,
mi enamoramiento de ti lleg\u00f3 sin advertencia.<\/p>\n\n\n\n
Como el catarro, me haces llorar,
apenas me dejas respirar y tienes mi mente congestionada. <\/p>\n\n\n\n
Quisiera quedarme en cama y no ver a nadie,
ninguna medicina me cura ni aminora mi dolor.<\/p>\n\n\n\n
No me dejas trabajar, leer o pensar,
tomo muchos l\u00edquidos para sacar tu recuerdo de mi mente. <\/p>\n\n\n\n
Pero es in\u00fatil, cada d\u00eda me siento peor, me duele
todo el cuerpo, la garganta me raspa de tanto repetir tu nombre.<\/p>\n\n\n\n
Rec\u00e9tame, tonif\u00edcame, c\u00farame, o m\u00e1tame
pero no me dejes con esta fiebre ardiente. <\/p>
<\/p>\n\n\n\n
Tengo miedo de perder mi trabajo Tengo miedo de decir algo est\u00fapido Tengo miedo de vivir en vano Tengo miedo de escuchar y no entender Tengo miedo de rezarle al dios equivocado Tengo miedo de vivir con miedo Con mi imaginaci\u00f3n he creado galaxias, universos, Con mi imaginaci\u00f3n he acabado con dictaduras y tiranos, Con mi imaginaci\u00f3n he tenido m\u00e1s amantes que cualquier sult\u00e1n Con mi imaginaci\u00f3n he acabado con el tiempo, <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" YO ESCRIBO PORQUE TENGO CORAJE \u00bfA poco no te pasa? A veces quieres escribir una historia que se te ocurre y que te parece genial pero cuando te sientas y la comienzas a escribir piensas: pero qu\u00e9 pendejada estoy diciendo, esto es una mierda, \u00bfa qui\u00e9n le va a interesar este cuento? Yo por eso […]<\/p>\n","protected":false},"author":29,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[3,6,5,1],"tags":[8,77,9,74,13,76,48,31,47],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/alternativepublications.ucmerced.edu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/957"}],"collection":[{"href":"http:\/\/alternativepublications.ucmerced.edu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/alternativepublications.ucmerced.edu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/alternativepublications.ucmerced.edu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/29"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/alternativepublications.ucmerced.edu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=957"}],"version-history":[{"count":9,"href":"http:\/\/alternativepublications.ucmerced.edu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/957\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":969,"href":"http:\/\/alternativepublications.ucmerced.edu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/957\/revisions\/969"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/alternativepublications.ucmerced.edu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=957"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/alternativepublications.ucmerced.edu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=957"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/alternativepublications.ucmerced.edu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=957"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
de enfermarme<\/span>
de no saber qu\u00e9 hacer con el tiempo<\/span>
de quedarme pel\u00f3n<\/span><\/p>\n\n\n\n
de no tener seguro m\u00e9dico<\/span>
de quedarme sin amigos<\/span>
de que el mec\u00e1nico me enga\u00f1e<\/span> <\/p>\n\n\n\n
de perder la memoria<\/span>
de enamorarme perdidamente<\/span>
de ponerme calcetines de diferente color<\/span><\/p>\n\n\n\n
de no tener con quien platicar<\/span>
de hablar y no decir nada<\/span>
de que el cajero se quede con parte de mi cambio<\/span><\/p>\n\n\n\n
de no enamorarme nunca<\/span>
de no saber si soy feliz <\/span>
de comprar zapatos que van a ser rebajados ma\u00f1ana<\/span><\/p>\n\n\n\n
de ser, de no ser<\/span>
de caminar sin llegar<\/span>
de caminar sin saber cu\u00e1ndo parar.<\/span><\/p>
<\/p>\n\n\n\nCON MI IMAGINACI\u00d3N<\/h2>\n\n\n\n
he destruido dioses milenarios
y he creado otros que nadie imaginaba.<\/p>\n\n\n\n
he fundado utop\u00edas maravillosas y perfectas
y he hecho feliz al pasado y al presente.<\/p>\n\n\n\n
y m\u00e1s riquezas que todos los reyes juntos,
he procreado hordas de santos, monarcas y sabios.<\/p>\n\n\n\n
he inmortalizado microbios y parias,
y con mi imaginaci\u00f3n me he quedado solo.<\/p>\n\n\n\n